Frío, viento, lluvia... enero

Frío, viento, lluvia... enero.
Nuevo año acompasado
por el monótono rumor
de los poderes del tiempo.

Y todos los dioses del cielo
celebran desde lo alto
en un rito pagano
la inocencia del humano.

Pobre incauto mortal
instalado en su necedad
que cree que tras morir
algo le va a pasar.

En una tarde cualquiera
en una tarde fugaz
sueño con la dureza
de una muerte, sin más.

Irónico el ser,
que por el hecho de nacer
según es parido
sentencia su destino.

Destino de muerte segura,
tras una vida vulgar
le comerán los gusanos
para todo terminar.

Y si todo esto es mentira,
y si nada es realidad,
y si la vida no existe,
y si aun he de despertar.